Pero no es más que una ilusión, y una de las cosas que he aprendido es que las ilusiones no siempre se cumplen, o al menos no cuando hace falta o uno quiere, o acaso se cumplen cuando ya da lo mismo. Mas también he aprendido que gracias a ilusionarse, siendo o no consciente de hacerlo en vano, se puede seguir vivo aunque solo sea por un día más, y luego otro, y otro, y así hasta llegar a esa tarde que de repente se había hecho de noche en París, a finales de verano de 1945, el primero de seis veranos - nueve, si contaba lo de España - sin guerra.
El violonista de Mauthausen
Andés Pérez Domínguez
XLI Premio de novela Ateneo de Sevilla
Ed. Algaida, 2009
Recuerdo haber leído sobre esta novela de republicanos en los campos de concentración nazis, me la apunto.
ResponderEliminarSí, yo también la quiero leer. Eso que dice de las ilusiones que no se cumplen me suena mucho últimamente.
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